El ahorcado del puente

Era un espía enemigo En aquella guerra cruenta, Y cuando cayó en la cuenta Ya lo habían detenido. Lo juzgaron en dos horas Y condena pronunciaron. De pies y manos le ataron Y le ajustaron la soga. La cuerda el cuello apretaba, Se oía el rumor de un río, El hombre tenía frío, Y el miedo lo atenazaba. En medio de un puente estaba Cuyo equilibrio era incierto. Tenía el rostro cubierto Y la soga ya lo ahogaba. Ya casi desvanecido, El puente se desmoronó La cuerda tensa rompió Y el hombre cayó al río. Soñó que estaba en el limbo. Lo despertó el agua fría Y grande fue su alegría Al ver que aun estaba  vivo. Sacó fuerzas de flaqueza y nadó contracorriente para evitar los mosquetes. Por fin llegó a la maleza.

Se introdujo en bosque hondo Sin saber adónde iba Todo el cuerpo le dolía, Sus fuerzas tocaban fondo. De pronto, tras un ramaje, Exhausto por tan larga fuga, Vio que un campo de lechugas Dominaba ahora el paisaje. Y una casa divisaba, Una mansión señorial Y en el zaguán principal,  Unos niños que jugaban. Se aproximó a la cercada Para comprobar feliz Que aquello no era un desliz De su mente extraviada. Lo condujo allí el azar, Los niños a él se acercaron Y al soldado se abrazaron Al grito de« ¡Papá, papá!» Y cuando de emoción lloraba Por ese casual encuentro, Mecido por un fuerte viento El ahorcado ya oscilaba En el puente sobre el río El enemigo colgaba, y sus ojos reflejaban Las caritas de unos críos.

Inspirado en el cuento de Ambrose Bierce, El puente sobre el río del Búho.

 Cádiz, 8 de julio de 2014

La mancebía

En el salón principal Retozaban las muchachas Permitiendo ver las cachas al cliente habitual. Virginia era una de ellas La otra se llamaba Pura, Cándida, la más madura, E Inocencia, la más bella. Y mostrando sus encantos, Comportándose mimosas, Las cuatro putas hermosas Seducían al más santo. Pero quien allí ordenaba Y regía el lupanar era de armas tomar. De apodo Doña Diabla. Así la llamaban los hombres Que acudían al burdel. Era una broma muy cruel Siendo Ángela su nombre. Por supuesto carecía Del rabo de Satanás, Aunque cuernos hasta hartar A las burguesas ponía. ¡Virginia, atiende al marqués ! ¡Sírvenos el vino, Pura! ¡Buenas noches, señor cura! ¿Qué nos cuenta, señor juez? Y así, día tras día, En la villa diminuta, Diabla y sus prostitutas Eran la única alegría. Pero llegó cierto día Que el boticario al llamar, Confuso pudo observar Que el lupanar no le abrían. Y fijándose advirtió Un cartel que así decía: «Cerraremos varios días Por Primera Comunión». Y preguntaron al cura Para saber del asunto, Y este santo presunto No pudo disipar dudas.

¿Cuál era la explicación? Que en una ciudad vecina De Ángela una sobrina Hacía la Comunión. Luego de pensarlo un poco, Tras haber sido invitada Por su hermano y su cuñada, Dejó cerrado el negocio. Hizo las maletas presta, Ordenó un poco el burdel, Subieron todas al tren Y se fueron a la fiesta. Las comulgantes desfilan En la iglesia desbordada, Y las rameras sentadas Las cinco en primera fila. El cura al ver tanto lujo En el banco de caoba Creyó que aquello era obra De un celestial influjo Y a las putas muy perplejas, él dedicó la homilía, Y como en miel las abejas De gusto se relamían. Mientras tanto en el burdel Se agrupaban los locales, Cuyas mujeres legales No podían dar placer. Y estaba el villorrio oscuro Y los hombres en barbecho, Pues era consumado hecho Que no mojaban el churro. El día que regresaron Diabla y sus mujerzuelas, De gala y con lentejuelas Los hombres lo festejaron. Todos fueron muy felices, Y pese a no ser aún verano, Salieron ya del secano Gracias a las meretrices.

Inspirado en la pieza teatral Doña Diabla de Luís F. Ardavín y en el relato La Casa Tellier de Guy de Maupassant.

José M. Ramos. Pontevedra, julio 2014.

La última lección

Esta es la triste historia De un probo maestro rural Que a su lengua natural Trataron como a una escoria. Cuando la guerra acabó Y los fascistas llegaron Los vencidos se humillaron Y los vencedores no. Se encontraba Don José Enseñando a sus rapaces, Mocitos ya muy sagaces, A multiplicar por tres. De pronto un ruido se oyó Y en umbral de la puerta; Una aparición siniestra En el aula hizo irrupción. Un hombre de tez muy seria Apoyado en un bastón Avanzó con decisión Con una leve cojera. Trajeado con prestancia, Yugo y flecha en la solapa, Se dirigió hacia un mapa Con manifiesta arrogancia, Que en la pared, desabrido, Dejaba ver una España Que aquella guerra con saña En dos había partido. ¡Arriba España, Pardiez! Dijo el hombre alzando el brazo, Tronando cual cañonazo: ¡Y qué Viva Cristo Rey! Los chiquillos confundidos Miraban a los adultos Y no salían del susto Ante aquellos alaridos. Con afectado valor, y escoltado a ambos lados por dos guardias tricornados, Se acercó al profesor. Esa lengua me desgonza, Ya que al español profana Esa cháchara aldeana, De bárbaros jerigonza. El español fue triunfante Allende el extenso mar, ¿Cómo osa desafiar Al idioma de Cervantes?

Se impuso a la lengua azteca, Llevó de Dios el mensaje A aquellas hordas salvajes Que tal vez ni lo merezcan. Si a América conquistó, ¿Cómo es posible que usted Cometa la insensatez De no enseñar español? Con mucho desasosiego, El maestro respondió: ¡Non abomino o español Pero eu amo o galego! El fascista, ofuscado Por la valiente respuesta, La tomó como una afrenta Y dijo a los dos armados: Dada pues la situación, Tómenlo prisionero Y que él sea el primero Que se lleve al paredón. Y los niños ignoraban La gravedad de la escena Y no advertían la pena Que a Don José embargaba. Atónitos  en sus bancos Oyeron al extraño hombre Como vitoreaba un nombre: ¡Viva Franco, Viva Franco! Un maestro de Galicia Que a la muerte caminaba, Sus lágrimas derramaba Por semejante injusticia. Y entonando en re bemol, Todos los días de escuela, Los niños en parihuelas Hoy cantan el Cara al Sol. Y recitan a Quevedo, Y leen obras de Machado Copiándolas al dictado, Pero jamás en gallego. Son del triunfo las prebendas, De la victoria la miel, De los vencidos la hiel Y la extinción de sus lenguas. La muerte de su cultura Y la de sus adalides, De los que hoy sus deudos piden Encontrar su sepultura.

Inspirado en el cuento de Alphonse Daudet, La última clase.

 José M. Ramos. Pontevedra, junio 2014.

Triunfaron bastos

Canta triste la abubilla, Bajo una lluvia muy fina, Mientras un hombre camina Dirigiéndose a la villa. Lo acompaña una mujer Que porta un chiquillo en brazos Y trata de apurar su paso. Ya comienza a amanecer Y el bosque da sus bostezos, Se despiertan los lobeznos Que ya piden que comer. Y por entre la maleza Van rasgando sus harapos, Pues visten con unos trapos, Tan  inmensa es su pobreza. En su cabaña tan fría, En medio del bosque sita, El niño que ahora tirita, Contrajo una pulmonía. Por las noches no dormía, Presa de malignas fiebres, Porque en el pobre pesebre La humedad lo consumía. Y pese a todo el amor Que los padres desplegaban, En sus flemas él se ahogaba Y lloraba de dolor. Vamos a ver al doctor Que Manolito se muere Le está subiendo la fiebre ¡Qué nos ayude el Señor! Y Manuel cogió al pequeño, Su zurrón y su varal María, ponte el sayal ¡Lo llevamos al galeno! Y ahora la lluvia inclemente Se derrama por sus caras y se mezcla con las lágrimas que ella derrama en torrentes. ¡Señor, en nuestra miseria A tus milagros invoco. Para ti supone poco Para mí, es la vida entera! Cuando Lázaro murió La vida le devolviste Y en Canaán todos bebisteis Cuando el vino se acabó. Yo solamente te pido Que no dejes que se muera, Señor, por lo que más quieras, Mi hijito tan querido. Y así la madre imploraba Mientras la lluvia caía Incesante, fina y fría, Para mojar sus  palabras. Arribaron a la villa Pasadas ya varias horas Y con prisas, sin demora, Abrieron una cancilla. Golpearon las aldabas De la puerta del doctor Y no una vez, sino dos. Les recibió la criada. Don José está en el bar, Les informó la mujer, Y hasta el atardecer Seguro no ha de llegar. A la taberna corrieron Como Sagrada Familia, Cuando en horas de vigilia Del rey Herodes huyeron. Entraron en el garito Que olía a tabaco y vino Un tugurio poco fino Que regentaba Benito.

Y el médico allí libando, Cómodamente sentado Con los naipes en la mano Con el maestro jugando. Las copas se disputaban Con voraz tacañería, Pues de los dos, quien perdía Aquella ronda pagaba. Y no estaban para gastos, Eran de cartera arisca, Y en el juego de la brisca Estaban triunfando bastos. El maestro, Nicolás Tenía el tres en la mano Y el médico muy ufano, De bastos llevaba el as. El muy ladino esperaba, Del maestro en bancarrota, Una inminente derrota En la próxima jugada. Fueron interrumpidos En su gran concentración Por frases en aluvión De aquellos dos campesinos. D. José se lo rogamos Que nuestro hijo se va Casi no respira ya. ¡A usted se lo confiamos! Y el galeno, asaz hierático, En la silla de aquel bar, No hizo más que violar El juramento hipocrático. ¡Dejadme en paz puñeteros Que no será para tanto, Sentaos en aquel banco Y esperad que acabe el juego! Transcurrían los minutos Y el maestro sin ceder, Con el tres en su poder. De perder, ya darse un gusto. El doctor se relamía Con el as como una maza, Pues en la siguiente baza Ganador ya se sabía. Y ajena al indigno doctor Aquella pobre criatura Entre el humo de frituras, Daba el último estertor. María casi demente Y rota por el dolor, Dio un grito de terror Que estremeció a los presentes. Manuel observó al doctor Como un feroz animal, Y tomando su varal Se acercó al jugador. Le golpeó en la cabeza Con la rama de algarrobo, Como hacía con los lobos Que acechaban sus ovejas. La sangre mojó el tapete Y aquel médico arrogante Con todo el rostro sangrante Se cayó del taburete. Y en el suelo una carta Sobre la sangre flotaba: As de bastos que ganaba Aquella partida infausta. Luego del crimen nefasto, E interrogado el maestro, Este dijo aún traspuesto: ¡Sin duda triunfaron bastos!

Inspirado en mi relato del mismo título.
José M. Ramos González. Pontevedra, junio 2014. 

La Propuesta

Cuando niño ya apuntaba Maneras de monaguillo, Mientras los demás chiquillos Por la aldea correteaban. De actitud muy pía y pura, Por todos era admirado, Por las beatas amado Y el favorito del cura, Un caritativo anciano Que le enseñó los latines, Sin pretender otros fines Que hacerlo mejor cristiano. De joven su devoción Se hizo firme y poderosa. Apuesto y de tez hermosa Se sumergió en la oración. Una mañana, ante él, Se presentó un extraño, Que le dijo, espada en mano, Ser el Arcángel Gabriel. «He comprobado, hijo mío, Tus bondades y pureza, Tu fe férrea y fortaleza Contra posibles desvíos. Satán, esa bestia inmunda, Siempre te querrá tentar, Pues el Mal no ha de parar Hasta lograr que te hundas. Y para afrontar sin temor La lucha que has de emprender Yo te vengo a proponer Que abomines del amor, Pues no hay pecado mayor, Ni más enorme es la injuria, Que con actos de lujuria Ofendas a Nuestro Señor. Si sabes conservarte casto Y de espíritu fraterno, De las llamas del infierno Seguro no serás pasto.

Te prometo que serás Obispo de mitra y capa Hasta llegar a ser papa Y mil honores tendrás.» Y el muchacho obnubilado Ante el alado emisario, De tal porte extraordinario, De bruces cayó extasiado: «Ángel que venció a Satán Te aseguro con fervor que no pediré al Señor una Eva como Adán. Que nunca tendré pareja, Con mujer no he de yacer Por mucho que dé placer, Ni con joven ni con vieja.» Y tras los años correr El joven se volvió adulto, Y entre sus piernas un bulto Pugnaba por emerger. La propuesta de Gabriel, Antaño ya planteada, Se volvió carga pesada, Era un sacrificio cruel. Y el papa en su sillón, Embriagado de lisonjas Prodigadas por mil monjas, Sucumbió a la tentación. En suntuoso lupanar Roma se vio convertida Y entre idas y venidas Todo el mundo a fornicar. Y Dios, ante tal caída, Al ángel Gabriel llamó Y allí mismo desplumó Por gestión tan mal traída. Se extrae pues la moraleja Que si Satán lleva faldas La compra de cualquier alma La tiene puesta en bandeja.

Inspirado en el poema de Voltaire "Azolán" 
José M. Ramos. Pontevedra, junio 2014.