Triunfaron bastos

Canta triste la abubilla, Bajo una lluvia muy fina, Mientras un hombre camina Dirigiéndose a la villa. Lo acompaña una mujer Que porta un chiquillo en brazos Y trata de apurar su paso. Ya comienza a amanecer Y el bosque da sus bostezos, Se despiertan los lobeznos Que ya piden que comer. Y por entre la maleza Van rasgando sus harapos, Pues visten con unos trapos, Tan  inmensa es su pobreza. En su cabaña tan fría, En medio del bosque sita, El niño que ahora tirita, Contrajo una pulmonía. Por las noches no dormía, Presa de malignas fiebres, Porque en el pobre pesebre La humedad lo consumía. Y pese a todo el amor Que los padres desplegaban, En sus flemas él se ahogaba Y lloraba de dolor. Vamos a ver al doctor Que Manolito se muere Le está subiendo la fiebre ¡Qué nos ayude el Señor! Y Manuel cogió al pequeño, Su zurrón y su varal María, ponte el sayal ¡Lo llevamos al galeno! Y ahora la lluvia inclemente Se derrama por sus caras y se mezcla con las lágrimas que ella derrama en torrentes. ¡Señor, en nuestra miseria A tus milagros invoco. Para ti supone poco Para mí, es la vida entera! Cuando Lázaro murió La vida le devolviste Y en Canaán todos bebisteis Cuando el vino se acabó. Yo solamente te pido Que no dejes que se muera, Señor, por lo que más quieras, Mi hijito tan querido. Y así la madre imploraba Mientras la lluvia caía Incesante, fina y fría, Para mojar sus  palabras. Arribaron a la villa Pasadas ya varias horas Y con prisas, sin demora, Abrieron una cancilla. Golpearon las aldabas De la puerta del doctor Y no una vez, sino dos. Les recibió la criada. Don José está en el bar, Les informó la mujer, Y hasta el atardecer Seguro no ha de llegar. A la taberna corrieron Como Sagrada Familia, Cuando en horas de vigilia Del rey Herodes huyeron. Entraron en el garito Que olía a tabaco y vino Un tugurio poco fino Que regentaba Benito.

Y el médico allí libando, Cómodamente sentado Con los naipes en la mano Con el maestro jugando. Las copas se disputaban Con voraz tacañería, Pues de los dos, quien perdía Aquella ronda pagaba. Y no estaban para gastos, Eran de cartera arisca, Y en el juego de la brisca Estaban triunfando bastos. El maestro, Nicolás Tenía el tres en la mano Y el médico muy ufano, De bastos llevaba el as. El muy ladino esperaba, Del maestro en bancarrota, Una inminente derrota En la próxima jugada. Fueron interrumpidos En su gran concentración Por frases en aluvión De aquellos dos campesinos. D. José se lo rogamos Que nuestro hijo se va Casi no respira ya. ¡A usted se lo confiamos! Y el galeno, asaz hierático, En la silla de aquel bar, No hizo más que violar El juramento hipocrático. ¡Dejadme en paz puñeteros Que no será para tanto, Sentaos en aquel banco Y esperad que acabe el juego! Transcurrían los minutos Y el maestro sin ceder, Con el tres en su poder. De perder, ya darse un gusto. El doctor se relamía Con el as como una maza, Pues en la siguiente baza Ganador ya se sabía. Y ajena al indigno doctor Aquella pobre criatura Entre el humo de frituras, Daba el último estertor. María casi demente Y rota por el dolor, Dio un grito de terror Que estremeció a los presentes. Manuel observó al doctor Como un feroz animal, Y tomando su varal Se acercó al jugador. Le golpeó en la cabeza Con la rama de algarrobo, Como hacía con los lobos Que acechaban sus ovejas. La sangre mojó el tapete Y aquel médico arrogante Con todo el rostro sangrante Se cayó del taburete. Y en el suelo una carta Sobre la sangre flotaba: As de bastos que ganaba Aquella partida infausta. Luego del crimen nefasto, E interrogado el maestro, Este dijo aún traspuesto: ¡Sin duda triunfaron bastos!

Inspirado en mi relato del mismo título.
José M. Ramos González. Pontevedra, junio 2014.