Benvida sexas, morriña!

A miña querida amiga Lola Varela

Aínda que o ceo dea gritos e deixen cego os lostregos, traballan os xornaleiros nas veigas do señorito. Ó cacique dalle rabia que paren de vendimar e obrígalles a traballar aínda que doa a saraiba. O sacho dos aldeáns, que foi arma contra Francia, nas épocas de bonanza é unha extensión da man. E nos dedos saen calos porque ó rematar a guerra eles destripan a terra dende o despertar dos galos. Heroes de Pontesampaio qué triste pago tivestes cando a vosa vida destes pola terra do carballo! Só honrou a isa mocidade a vila de Pontevedra nun monumento de pedra Pola súa heroicidade. Contra o trabuco inimigo e para parar seus canóns Só coraxe e corazón dende Ferrol deica Vigo. Só con sachos e legóns, con fouciños e valor, combatiuse ó invasor e fuxiu Napoleón. E cando a guerra acabou, ben mantido e sen feridas, a dirixir ás súas vidas, o señorito chegou. Negra coma un sudario é  a bota do cacique, mentres se escoita o repique a morto, nun campanario. Era un home que finou levando ó lombo un cesto; deulle unha forte dor no peito e redondiño tombou. Deixa seis fillos e viúva ¿Qué será dos sete pobres? Cando os nenos sexan homes recollerán millo e uvas.

E velarán polo gando, pasarán mil privacións padecendo humillacións preguntándose: ata cando? E morrerán de igual xeito como morreu o seu pai; por un anaco de pan lles espera o cadaleito. Quizáis saian para adiante se mercan unha viaxe en barco, meten dúas cousas no saco, e fanse uns emigrantes. Mais inquiétalles unha cousa: Mellor morrer pobre na cuna ou rico sen fame algunha Lonxe desta terra nosa? Pero a sorte está votada: hai que facer a maleta porque de Galicia a teta está seca e non ten nada. E os rapaces que se van A súa nai deixan soa, Con dous netos e a avoa, unha cadela e dous cans. Ay!, como sufre isa nai. Ten a alma desgarrada ó ver como a súa camada emigra para Uruguay. E cando sae o morcego, ela quérese morrer Pois xa non pode crer no Deus do que fala o crego. Eles queren consolala dicíndolle que han volver pero o frío a fai tremer, prende o lume e logo cala. E os homes que están fartos desa vida de miseria, pérdense pola carreira con moita magoa e sen cartos. E beben licor de herbas para as penas afastar, pero rompen a chorar, dicindo istas tristes verbas: Adiós veiga, adiós naiciña, Adiós á plantación de millo. De Galicia vanse os fillos. Benvida sexas, morriña!

José M. Ramos. Pontevedra 21 abril 2012

Andrés Muruais

Como case todos coido Que non existe na terra Unha foliada gamberra que sexa como o entroido. Festividade da carne, Do pracer e dos sentidos, Para que o que estea aburrido Noutra persoa reencarne. Vístese de muller o home feito e dereito poñéndose un par de peitos sen medo a honra perder. O obreiro é o patrón E o patrón é o escravo, E se eu sigo asi non paro De tanta transmutación. Con un plato de filloas E de orellas ben fretidas, Da alma curanse feridas E esquécense as penas todas. Pero eu quixera evocar A memoria dun poeta Que foi o rei desta festa E ó que temos que lembrar. Amou tanto a súa terra Que o pobo o seu nome honroulle, E unha rúa dedicoulle Na vila de Pontevedra. Datos xa non douvos máis, Abofé que o sospeitades E a sospeita non errades Pois falo de Muruais.

O Urco foi o seu invento E creou toda unha lenda, Facendo a vila en ofrenda O mellor do seu talento. E moito gostáballe a caza, Pois andaba coma un can A facer o pillabán Piropeando ás rapazas. Mais unha doenza no peito, Sendo ainda un bo mozo, Sumiuno en un fondo pozo E levouno ao cadaleito. E Galicia amolada Erguiuse en rimas toda Facendolle unha Corona De flores moi variadas. Que de pétalos non eran Senon que contiñan versos Que cheiraban á incienso A aqueles que os leran. Fúnebre e triste Corona Recitada polos coros, entre lamentos e choros Coma o sonar da zanfona. Mais deixounos en herdanza Unha obra con morriña, Na que a gaita era a raiña Coa que se canta e se danza. ¡Cantade, todos, cantade! Que ainda que finou Andrés, Beilade e movede os pes Lembrandoo con saudade.

Pontevedra, José M. Ramos 20 abril 2012

El Ladrón

¡Detened a ese ladrón! Gritan los hombres airados, Los ciudadanos robados En su hacienda y en su honor. El hombre roba una hogaza De pan mohoso en un bar, Pues no puede soportar el hambre que le atenaza. Los parroquianos presentes Consuelan al propietario Que se lamenta indignado Y agraviado se siente. Mientras tanto el fugitivo Dobla con prisa la esquina Y la vista atrás afina Al sentirse perseguido. Cuando seguro se encuentra Se acurruca en un portal Y extrae de su sayal El chusco que lo alimenta Del alba al anochecer Porque en el fondo lamenta Haber cometido la afrenta De robar para comer. ¡Dios mío, dame valor Para enfrentarme a la vida Con la cartera vacía Y con este deshonor! Así clama en oración El mendigo avergonzado Después de haber almorzado La robada colación.

Y así, día tras día Su calvario continúa Y su gazuza acentúa Su falta de valentía Para robar en las tiendas, Para hurtar en los comercios, Para sisar a los necios Un real pa la merienda. Y ya casi siendo viejo Su cuero está tan curtido Y su aspecto tan consumido Que solo tiene pellejo. Y al llegar a la vejez Es un hombre transparente Para el resto de la gente Por su extrema delgadez. Y la muerte en su regazo tampoco puede albergarlo, Pues al querer abrazarlo Se le escurre entre los brazos. Y de la Muerte escapando A Esta roba una tibia Y con una tierna endibia El pobre se hace un buen caldo. ¡Detened a ese ladrón! Que incluso a la Parca roba, Y aunque viejo y con joroba Abomina el panteón. Y cuando su vida al fin cesa Dios, que es de pobres abogado, Le perdona sus pecados Y le convida a su mesa.

José M. Ramos. Pontevedra 13 abril 2012

El bautismo anticipado

Llueva, truene o caiga nieve, Nunca dejaré de leer, Con entusiasmo y placer, Poetas del diecinueve. Aunque no me lo creais En mis manos el azar Puso un curioso ejemplar De un libro de Muruais. De entrada ilusión no me hizo, Porque el título pragmático No me resultó simpático Al tratarse de “O bautizo”. Se encuentra en títulos cientos, Entre cuentos y relatos De múltiples literatos, El sagrado sacramento. Al comenzar su lectura Ya me ganó de inmediato Pues aquel era un buen plato De excelsa literatura. Nos contaba su versión, En bellos versos rimados, De un hecho que en el pasado Era una superstición De la Galicia profunda, De la Galicia de “meigas”, De “corredoiras”, de “veigas”, De la hermosa y de la inmunda. Era creencia que un mal Mataba a la descendencia, Con criminal insistencia, De las mozas del rural.

Y para evitar tal daño Se bautizaba en un puente Al feto dentro del vientre A la hora del “diaño”. Cuando las doce sonaban En el reloj de la villa, Todo el mundo de rodillas Del rito participaba. La persona que oficiaba Era un caminante al azar, Que inocente al transitar Por el puente atravesaba. Y era obligación moral Del individuo en cuestión, Aun contraria su opinión, Acceder al ritual So pena de ser lanzado Por la baranda del puente Con peligro consiguiente De que pereciese ahogado. Así que sin dilación A la mujer desvestían Y agua bendita vertían Sobre el vientre, en oración. Y ya pasadas las penas, Con agua bendita y todo, Se buscaba un acomodo Para disfrutar la cena Que extraían de un gran cesto Los asistentes al rito, Que tras el cocido y frito Al río echaban los restos.

José M. Ramos. Pontevedra, 13 abril 2012

El alma errante

Sufría cruel enfermedad, Dolor debía soportar, Pues se hacía de rogar La Parca en su actividad. Por fin guadaña blandió Y a buscarme llegó un día, Mientras que yo profería Graves blasfemias a Dios. Un sacerdote a mi lado Trataba de confesarme, Pero después de escucharme Huyó escandalizado. Era tal mi sufrimiento Que a Dios hacía culpable, De mi dolor responsable Y de mi estado tan cruento. Y cuando todo cesó Acabé dando las gracias Por acabar mis desgracias Y el final de aquel dolor. Mi muerte ya era algo cierto, Pero de pronto vi un túnel Que a mi vista no era inmune Pese a encontrarme muerto. No me explicaba el misterio, Y entonces me di de bruces En un sembrado de cruces: ¡Estaba en el cementerio! Mi alma, vil pecadora, Vagaba entre mil fantasmas Que eran de aquellas almas Cuyo trance se demora Por en vida haber pecado Y deben, por penitencia, Vivir bajo esa existencia Y encontrarse en ese estado. No tuvo límites mi horror, Y ante aquellos espectros Rogué a aquel Dios siniestro Me devolviese el dolor. Y de pronto desperté Muy sudoroso en mi lecho Con la muerte allí, al acecho, Y recuperada la fe. Así que, pese al dolor, Recé hasta quedarme dormido Pues estaba arrepentido Por insultar al Señor. Y cuando la Parca volvió Blandiendo con su cruel saña Esa afilada guadaña Y el alma me arrebató, Caí en lecho de algodones Donde unos serafines Con liras y con clarines ejecutaban canciones.

Y como se descubre un velo Supe que eran perdonados Todos mis graves pecados Y me encontraba en el cielo. Ya el dolor me abandonaba, Ya me encontraba mejor, Ya me volvía el valor Y ya el placer me embargaba. Los angelitos cantores Seguían con su monserga Y continuaban su juerga Con pífanos y tambores. Yo me empezaba a aburrir Y a temerme lo peor Pues al pasarme el dolor Me quería divertir. Pero también era consciente De que en el cielo divino No bebería buen vino Ni a moza hincaría el diente. A un arcángel conminé, que en una nube sesteaba, que dijese donde estaba el hogar de Lucifer. Al fondo y a la derecha Me contestó el ser alado Con rostro de estar cabreado Por interrumpir su siesta. Con grandes expectativas Mi alma allí se dirigió Con ganas de diversión Pese a estar en la otra vida. Y al llegar, un diablillo, Con un rabo y unos cuernos, De la puerta del infierno Alegre corrió el pestillo. Me recibió Satanás Que muy amable me dijo: «¡Seas bienvenido hijo! Muy bien te lo pasarás… A placeres no te invito Pero te puedo jurar que frío no vas a pasar y estarás muy calentito.» Dicho esto me arrojaron A un caldero de agua hirviendo Donde ya estaban cociendo A otros que antes llegaron. Y horrísonos los lamentos Se oyen en el infierno, Donde el dolor es eterno, Dónde no hay paz ni un momento. Y mi alma hoy se agobia hundida en ese caldero Porque hay que ser majadero Cayendo en trampa tan obvia.

José M. Ramos. Pontevedra, 7 de abril de 2012

El Cid

En la grupa de Babieca y sobrado de valor, al moro vil e invasor quise arrojar a la Meca. En mil batallas luché y con mi fe como luz y de estandarte una cruz, en los mil frentes gané. Enfrentado en buena lid contra  el aguerrido moro todos me llaman a coro Rodrigo Diaz, el Cid. Y fui una leyenda en vida. Mis actos emprendedores, juglares y trovadores en sus trovas dan cabida. Me temía el musulmán Y ante mi arrojo temblaba Al enarbolar mi espada Y al ejecutar mi plan. Muertos por doquier dejé Y en la estepa castellana Todavía sangre mana De todos los que maté.

Pero un día de verano En el que el sol abrasaba La muerte me arrebataba De las huestes del cristiano. Y en las mañanas más frescas, Aprovechando mi fama, Me sacaban de la cama Y montaban en Babieca. El moro, al verme a lo lejos, Avanzar en mi montura, Huían en la espesura En espantado cortejo. Y ante esta situación bizarra De un jinete, alma en pena, En la mano sarracena Temblaban las cimitarras. Por lo que resulta muy cierto Que al moro mantuve a raya Ganando muchas batallas Inclusive estando muerto.

José M. Ramos. Pontevedra, 3 abril de 2012

El ludópata

Por arte de birlibirloque, El otro día gané Un buen montón de parné en una mesa de póquer. Y utilizo tal palabra Por parecerme curiosa Aunque sea más famosa La expresión abracadabra. El caso es que yo tenía Cuatro ases en la mano ¡Viva el juego americano! La suerte me sonreía. El otro se echó un farol Aun cuando no tenía nada. Yo aproveché la jugada Para meterle un buen gol. Y así fue como conseguí Que el azar tan caprichoso Se volviese cariñoso Para conmigo, ¡por fin! Y ahora que tengo pasta Guita, parné o dinero lo puedo gastar si quiero hasta que yo diga basta. Y alguna cita a ciegas Concertaré con una bella Hermosa como una estrella En un hotel de las Vegas. Luego iré a las tragaperras Meteré algunas monedas A ver si mi suerte medra ¿Perderé? ¡Dios no lo quiera! Y aunque Dios es ser ubicuo Y también esta en los antros No creo que nombre santos A jugadores conspicuos. Y como Einstein nos dijo Dios no es jugador de dados Porque no es aficionado A los juegos dar cobijo.

Pues es canción conocida Que el juego es aniquilante, Y enfermedad degradante Llamada ludopatía. Y como ludópata soy No abandono la partida Y ahora me juego la vida En la mano a la que voy. Feliz le busco acomodo A un póquer de ases que tengo. Casi de placer me vengo Cuando otro apuesta todo. Y no tiene parangón Mi goce disimulado, Pues lo que ha apostado Asciende casi a un millón. Por fin descubro mis cartas Con cara de satisfacción Mirando en mi derredor A los demás que se apartan. Pero dice el jugador: «Baja de la nube hermano Que aun siendo buena tu mano En la mía hay un color» Y en ese preciso instante Solo una cosa quisiera: Que se me trague la tierra Y lo haga cuanto antes. Y fue ese infausto día Cuando por fin vi la luz. Algo entró en mi testuz Curando mi ludopatía. Por fin aprendí la lección De que hay que ser tonto profundo Para en tan solo un segundo Lograr perder un millón.

José M. Ramos. Pontevedra 2 de abril 2012